1974年，知青李根生返城。父亲说：“我已再婚，给你20元，别再回城！”李根生含泪告别父亲。没料到，16年后，李根生却对父亲说：“感谢你当年的决定。”
1974年的昆明火车站，空气中混杂着廉价煤烟和汗水的酸味。
蒸汽机车的汽笛声像是在撕裂长空。李根生背着打满补丁的帆布包，皮肤被滇西的烈日晒得焦黑，手掌上满是插秧留下的茧子。他用了整整五年的青春，在那边境的傣族寨子里，学会了在雨季的竹楼里忍受蚊虫叮咬，学会了伴着酸笋拌饭咽下思乡的苦涩。
他以为返城是希望的起点，可站在父亲家那扇掉漆的木门前，迎接他的却是一场寒冬。
父亲的屋子里，继母的孩子正闹腾，狭窄的筒子楼容不下多余的呼吸。父亲面如土色，躲闪着李根生的目光，手指僵硬地从口袋里摸出一张皱巴巴的第三套人民币——那是一张20元的“炼钢工人”。
“根生，家里真住不下了。这20块钱你拿着，走得越远越好，别再回城了。”
父亲的声音低得像是求饶，又像是宣判。李根生怔住了，他看着那张钱，指尖冰凉。那一刻，他感觉胸腔里有什么东西碎了。他没有争吵，甚至没有流泪，只是默默接过那张钱，转身走向了那个喧闹又残酷的火车站。
他不知道的是，那是父亲能拿出的全部积蓄，也是在那个扭曲的时代里，一个底层父亲试图护住新家庭与旧骨肉之间，所能做出的最惨烈的抉择。
李根生去了深圳。
那时的深圳，还是一片尘土飞扬的大工地。他像个没头的苍蝇，撞进了建筑工地。搅拌机的轰鸣声没日没夜地响，他的肩膀被沉重的沙袋磨得血肉模糊，每晚都要用滚烫的热水浸泡，才能让皮肉与工装脱离。
他恨过。在无数个睡不着的夜晚，他恨那个递给他20元的父亲，恨那个让他漂泊无依的时代。
直到他遇到老张。老张是个从黑龙江来的知青，在工棚里教他如何分辨那些从香港过境的货物。在那段改革开放初期的灰暗地带，李根生为了活命，开始接触那些牛仔裤、电子表和折叠伞。
那是一条走在刀尖上的路。他曾因被骗走500元辛苦钱，在罗湖的荒野里像个野兽一样痛哭；也曾在躲避检查的狂奔中，双腿划得满是伤痕。
但正是这种在绝境中求生的本能，让他比任何人都敏锐。他开始有了自己的摊位，有了第一批雇员，有了那座城市最初的敬畏。
从泥浆中爬出来的人，最懂什么是生存。
1990年，深圳。
李根生的“根生制衣”已经是小有名气的工厂。他穿着笔挺的西装，推开那辆崭新的桑塔纳车门。他的钱包里装着一张20万元的存折，那是他十六年青春的重量，也是他给父亲的“回报”。
再次回到昆明那个筒子楼，父亲老了，背脊弯得像一张拉满的弓，继母瘫痪在床，屋子里弥漫着浓郁的苦药味。当李根生站在门口时，父亲浑浊的眼睛里闪过一丝惊恐，继而是羞愧，最后是漫长的、无声的老泪纵横。
他颤颤巍巍地想跪下，却被李根生一把扶住。
“爸，我回来了。”李根生平静地看着这个曾经让他恨之入骨的男人，语气没有了当年的戾气，只有一种透视世事的沧桑，“那年你给我20元，把我推向了死路，但也正是那条死路，把我逼到了深圳，让我不得不硬生生在那片荒地上抠出一条活路来。”
李根生将存折塞进父亲粗糙的手里，眼神里满是释然：“谢谢你当年的绝情。没有当年的‘滚’，就没有今天的李根生。”
李根生没有把父亲接到深圳，而是带他回到了滇西那个傣族寨子。
那年冬天，父子俩走在曾经砍过竹子的小路上。李根生出资为村里修了一条路，村民们像迎接英雄一样迎接他们。父亲坐在竹楼下，看着李根生指挥着工人，那双曾经只会躲闪的眼睛里，第一次有了光。
在那片土地上，父子俩终于达成了和解。他们并没有过多谈论那个荒诞的时代，只是在夕阳西下时，父亲会用当地话指着远山对他说：“儿啊，这山确实苦，但也真是养人。”
十六年的苦难，十六年的逆袭，最终在这一刻消解于无声。李根生终于明白，父亲当年的残忍，是时代的一道裂缝，而他自己，正是从那道裂缝中长出的藤蔓，虽然扭曲，却无比坚韧。
他们不再是那个被时代抛弃的父亲和儿子，他们只是在大时代变迁中，两个最终找回了根脉的旅人。
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